Destino

As minhas palavras, por pobres que sejam, desadornadas, não têm destinatário. 

Têm destino. O que é coisa substancialmente diferente.

Não se dirigem a ninguém, porque tu não fazes parte da multidão, 

fazes parte de mim. E fazendo parte de mim não há destinatário.

Resta, destarte, a função que cumprem, o seu destino.

Mas escrevê-las não cumpre apenas esse destino. Elas existem em mim, selvagens e irreverentes, umas vezes,

lamechas, dramáticas, incoerentes, outras vezes, e alegres,
muito de vez em quando.

Escrevê-las é só tornar sólido o que é etéreo. Solidificando são reais,
ganham força dentro de mim,

como se me olhasse ao espelho. Vejo-me com os olhos que escrevi.

O seu destino é mais simples, apenas perderem-se porque nasci perdido.

Se as achares, avisa, pode ser que, se quiseres,
ainda haja tempo para mudar o meu.